Daniel Marques

O fado no fado da Vida…

Daniel Marques foi, como retratá-lo-ia Soeiro Pereira Gomes, um dos «filhos dos homens que nunca foram meninos».

Há quem se resigne à sorte, mas há também quem inspire o seu fado no fado da sua vida.

Daniel Marques é poeta? Só pode ser poeta quem bebe “das fontes nascentes do seu suor”.

Daniel Marques é fadista? Se no fado se encerram a «alma vencida» e as «esperanças já mortas»; se o fado é um «jardim d’esperança/e adega cheia de amor/para embriagar lembranças» mesmo de uma infância sofrida, a lira de Daniel Marques é o canto do «rio a correr/nas folhas verdes da vida”, que «sem haver consegue ver/um lindo mundo encantado.»

Daniel Marques foi, como retratá-lo-ia Soeiro Pereira Gomes, um dos «filhos dos homens que nunca foram meninos».

Nos Foros do Monte Novo, Concelho e Freguesia de Mora, nasceu no dia 2 de Fevereiro de 1942. Sem amargura confessa: «Guardei gado fui pastor/Ainda com pouca idade.»

De manhã muito cedo, partia para a escola da vida e de tarro e taleigo preparados carinhosamente pela mãe, corria vales e montes na companhia do seu gado.

Irmão de alma de Alberto Caeiro, que nunca guardara rebanhos, mas cuja alma era como um pastor, Daniel Marques também conheceu o vento e o sol e, entre o seu gado no meio do mato, «toda a paz da natureza sem gente, vinha sentar-se a seu lado.»

Numa manhã de pastoreio, Caeiro ter-lhe-á sussurrado: «sou do tamanho do que vejo/ não do tamanho da minha altura... ».

Daniel ouviu-o, ergueu-se e partiu para ver outros montes e vales, atravessar planícies traiçoeiras e enfrentar árduos trabalhos, até aportar na companhia inglesa APT, que se veio a denominar Telefones de Lisboa e Porto (TLP) e, posteriormente, PT (Portugal Telecom).

Na cidade, não abandonou o seu cajado. Agora, já não guardava rebanhos, mas conduzia as palavras pelos caminhos misteriosos da poesia.

O lirismo, a ironia, o sopro do vento, o correr das fontes, as imagens de menino, o convívio dos homens, a música da natureza colhida na solidão dos campos embala a poesia de Daniel Marques, grito de revolta e esperança, sussurro de amor e paixão, voz livre a cantar na imensidão da planície.

O povo, na voz daqueles que dele são, pede-lhe emprestadas as palavras, tornando-o, há muitos anos, um dos autores da Sociedade Portuguesa de Autores, com um número considerável de obras gravadas.

«Há poetas que são artistas/e trabalham nos seus versos/Como um carpinteiro nas tábuas!..» Disse-o Alberto Caeiro.

Sentado à sua mesa, enquanto sente correr o rio da vida, Daniel Marques, o menino-pastor, o operário-poeta, trabalha as palavras, polindo-as uma a uma, encaixa os seus versos, compõe o poema, fado da vida na vida de um fado.

DANÇAS DA VIDA

Eu nasci para o bailado

Onde todos vão dançando

E eu quedo-me contristado

E acordado vou sonhando.

Não queria ser dançarino

Deste baile mal dançado

Onde por ser pequenino

Só dança o seu próprio fado.

           

Ai as danças desta vida

Que nem a todos conforta

Há uns de alma vencida

Outros de esperança já morta

Se as danças fossem iguais

No baile que não dancei

Para o comum dos mortais

Era o baile que sonhei.

Nas ondas da ilusão

Há quem dance docemente

Enquanto outros de paixão

Dançam muito tristemente

E nas ondas da ternura

Há os que dançam também

Outros dançam na amargura

Das ondas que a vida tem.

                                  

                                    1988

 QUERER E NÃO SER

Sou um jardim sem ter flores

Sou adega sem ter vinho

Sou o berço dos amores

Onde falta teu carinho.

Sou rio d’água parado

Sou folha seca caída

Sou noite na madrugada

Numa vida sem ter vida.

Queria ser jardim d’esperança

E adega cheia de amor

Para embriagar lembranças

Que tenho da minha dor.

Queria ser rio a correr

Nas folhas verdes da vida

E para ti jamais ser

A folha seca caída.

Sou o que não queria ser

Queria ser o que não sou

Para ser tempo a esquecer

Quem seu amor me negou.

                        18.02.1991

QUEM IGNORA QUEM?

Nos fadistas, os seus fados

Quando por eles cantados

Deles parecem nascer

Pois não dizem de quem são

Músicos, poetas lhos dão

Mas ninguém fica a saber.

É bonito e por dever

Não custa nada fazer

Anunciar seus autores

Pois nada caiu do céu

Nem por milagre apareceu

Na boca dos seus cantores.

Pois se o seu é de seu dono

Não se dê ao abandono

Como fosse coisa morta

Tenham-se antes os cuidados

Dizer de quem são os fados

O que afinal muito importa.

Não confundam por favor

Intérprete com autor

São bem diferentes artistas

Intérprete é quem canta

O qu’o poeta lhe adianta

Que fez p’ra esses fadistas.

Os autores musicais

Aos poetas estão iguais

Com seu valor ignorado

Pois não se pode esquecer

Sem eles não pode haver

Fadistas cantando o fado.

                      Junho/2008      

  

            REGISTO 

Está verde fora de prazo

E com sua verde mente

Diz que o sol nasce a ocaso

E que vai pôr-se a nascente.

Chama ao nascente poente

P’ra que rime alhos com bugalhos

De pedagogia ausente

Troca meiguice por ralhos.

Mas que carga de trabalhos

Nesta mente em confusão

Cuja manta de retalhos

Não tem qualquer ligação.

E nem sequer contenção

No que diz a barlavento

Que só pode ter razão

Num falso convencimento.

No português que tormento

Inflige à morfologia

Não importa o tratamento

Desde que rime em grafia.

Mas alimenta a mania

Que poeta tem de ser

À custa de quem alia

Que o ajuda a convencer.

Culpas não deixam de ter

Por lhe darem cobertura

Só se não conseguem ver

A sua falsa estrutura.

E nesta minha postura

Critico por convicção

Qu’os que lhe dão cobertura

Também me hão-de dar razão.

                          

                       Janeiro/2009

MENINOS DO MEU PAÍS

Nos meus tempos de menino

Creio não haver brinquedos

Ou então foi meu destino

Que não os pôs nos meus dedos.

Não aprendi a brincar

Por que nunca fui criança

Nasci quase a trabalhar

Eis minha triste lembrança.

Guardei gado fui pastor

Ainda com pouca idade

Sentindo tormento e dor

Sem qualquer felicidade.

Meninos do meu País

Tenham mais sorte do que eu

Cada um seja feliz

Qu’é esse um direito seu.

                   Janeiro/2009

  

SER OU NÃO SER POETA

Quando leio bons poetas

Contemplo suas visões

Com o seu quê de profetas

A semear ilusões.

Na sua rara beleza

Vêem no feio bonito

E em toda a sua grandeza

Levam-nos ao infinito.

Quem os lê sente prazer

Fica mesmo extasiado

Sem haver consegue ver

Um lindo mundo encantado.

São estes os verdadeiros

Poetas de criação

Os outros são embusteiros

Poetas por pretensão.

             Março/2009

  

VELHINHA D’ALDEGALEGA

De dois séculos a caminho

No seu e em qualquer cantinho

Quem lhe quer bem a acarinha

Com tantos anos que tem

Nem sequer mostra porém

Ser assim já tão velhinha.

Se mantém a juventude

E se goza de saúde

Nossa Velhinha tão querida

É d’ amor de direções

Que ao longo de gerações

Lhe dedicaram a vida.

Velhinha d’Aldegalega

P’lo nascimento não nega

Ao seu Montijo d’ agora

Dá-lhe Coro e Cavaquinhos

Banda com muitos carinhos

E outras Artes que ela adora.

E assim à sua maneira

Honra bem sua bandeira

Seja cá dentro ou lá fora.

Eu ainda bem me lembro

Da 1º de Dezembro

Em concursos na Holanda

Concursos que então ganhou

Medalha d’ ouro conquistou

P’la sua distinta Banda.

Honramos o seu passado

No presente dedicado

Um futuro promissor

Bem merece esta Velhinha

Ser do Montijo a Rainha

E ter sempre o nosso amor.

                   Fevereiro/2010

CALDEIRADA DE PALAVRAS

Palavras de caldeirada

Nem de peixe dizem nada

Ficam sem ter tradução

Não têm qualquer sabor

Nem ouvinte nem leitor

Fazem a degustação.

Não têm qualquer mensagem

Nem clareza na imagem

A esclarecer qual o tema

Mas quem fez a caldeirada

Assim tão mal cozinhada

Diz que fez grande poema.

Pura mistificação

Que dá azo à ilusão

De gente pouco letrada

Não sabem analisar

Que acabaram de provar

Caldeirada estragada.

Ao provar sinta-se o gosto

P’ra não ficar mal disposto

Ou até envenenado

P’la maldita caldeirada

Que ao provar é rejeitada

Por um sabor mais letrado.

                    Junho/2010

  

APENAS P’LO QUE VALHO

Depois de trabalho tanto

Para obra construir

É justo vir entretanto

O seu valor a seguir.

Sem ser preciso pedir

Mas apenas p’lo que valho

Quero apenas conseguir

Vencer pelo meu trabalho.

Carta fora do baralho

Sou eu, a carta ignorada

E por isso o meu trabalho

É simples carta fechada.

Pode até não valer nada

Mas pode até valor ter

Mantendo a carta fechada

Nada se pode saber.

Sou forçado a dizer

Creio não me ficar mal

Qu’a ningém me hei-de vender

Tenho o meu valor real.

É este o meu capital

Que se mantém ignorado

Sou poeta musical

Tristemente mal-amado.

Creio bem não ser culpado

Meus amigos são quem são

Se pudessem me era dado

Da obra publicação.

É esta a constatação

Revés da nossa cultura

Se se é amigo ou não

Consta ou não a figura.

   

         Setembro/2008

  

MORA LINDA

Mora, tu és tão linda

E tens ainda

O teu encanto maior

Nas pequeninas ruelas,

Tuas janelas

Falam de amor.

Estás pertinho do céu

Com tudo o que Deus te deu

Nessa beleza tão rara,

Tuas paredes branquinhas,

Beirais de andorinhas

São a tua cara.

Mora, tu já és Rainha

Em mulher alentejana

Encerras muita virtude,

Apesar de seres velhinha

Tua alma não engana

Quando mostras juventude.

Um neto que tem o Tejo

Encosta-se à tua saia,

Quando pró mar se encaminha,

Abraça o Ribatejo

Para aí ser o Sorraia

E Coruche ser a madrinha.

Mora, a tua gente

Vive contente

Desde o nascer ao sol-pôr

E sempre a trabalhar

Para honrar

O seu valor.

Mora, os teus arrozais,

Trigo, milho e sobreirais

São parte do teu tesouro

Mora, tens tanta beldade

Que me dá vontade

Pedir-te namoro.

                  21.02.1992

SEM PRETENSÕES

Eu queria escrever a poesia

Com magia, na mais linda fantasia

E assim haveria, lugar p’rá filosofia

Eu diria, ser poeta noite e dia

Não escondia, o que muito bem fazia

Pois teria, sempre enorme freguesia

Porque faria, poemas de antologia

Nem escreveria, para rimar heresia

Mas temia, esta tão grande ousadia

E sabia, decerto alguém gostaria

Que bem lia, com prazer sabedoria

A luz que eu faria, em parte bem sombria

Onde enchia, a alma d’alguém vazia

Que fugia, de onde mal se sentia

Que de medo morreria, na mais lenta agonia

Nem trocaria, o Manel por Maria

Para lhe dar tristeza por alegria

E perdia, o hábito que é mania

Da teimosia, que a rima é poesia

Desistia, nem aos outros impingia

Letra fria, desconsolada tardia

Antes ouvia, a voz da maioria

Que pedia, finalmente houvesse um dia

Que nascia, em que jamais escrevia.

 Texto: Ruky Luky